Канта  Хамзатович Ибрагимов — родился 9 июля 1960г. в городе Грозном.
 
Выпускник Чечено-Ингушского госуниверситета, окончил аспирантуру и докторантуру Московской сельскохозяйственной академии им. К.А. Тимирязева. Доктор экономических наук, профессор, действительный член Академии наук Чеченской Республики.
 
Заместитель директора Комплексного научно-исследовательского института имени Х.И. Ибрагимова Российской академии наук, профессор Чеченского государственного университета.
 
Лауреат Государственной премии Российской Федерации в области литературы и искусства. 
 
Народный писатель, председатель правления Союза писателей Чеченской Республики.
 
Автор романов «Прошедшие войны» (1999), «Седой Кавказ» (2001), «Учитель истории» (2003), «Детский мир» (2005), «Сказка Востока» (2007), «Дом проблем» (2009), «Аврора» (2011), «Академик Петр Захаров» (2012).
 
 

Стигал

Свежий отрывок из неопубликованного романа
 
21.12.2005 г., утро
Как меня когда-то долго, тщательно и упорно в армии учили, я спокойно, четко, а, главное, хладнокровно навожу снайперскую винтовку на цель, глубоко вдыхаю, замираю и – плавно и нежно спускаю курок… Вот моя цель, мечта и весь смысл моей жизни. И это совсем не то, что написано в только что прочитанной мною книге под названием «В чем смысл жизни?». 
 
Может, в этой книге что-то оригинальное есть? Для меня нет. Ибо итог таков: сущность и смысл земной жизни как достижение гармонии, которая есть Добро, Красота и Покой. Эта книга, как утверждают, – бестселлер, переведена на множество языков, очень полезная, масса комментариев и прочее. А я, если честно, посчитал эту книгу пустой – никаких мыслей и эмоций. Да и что может посоветовать обеспеченный, здоровый человек, проживающий в такой свободной и богатой стране, как Америка? Лишь одно: питайтесь хорошо, отдыхайте много, не волнуйтесь, тем более по пустякам, и любите себя как Бога. Берегите свою жизнь, здоровье, покой и проживете долго. Здорово и прекрасно!
 
Как такую книгу не читать?! Действительно, оказывается, полезная книга. А представьте, что написал бы я о смысле жизни в моем понимании. Ведь я жил и живу не в благодатной Америке, а в России, точнее в Чечне, где постоянно что-то не так, под конец моей жизни две войны. О какой «Гармонии, Добре, Красоте и Покое» можно говорить, тем более писать? И кто эту страшную прозу жизни, эти сплошь батальные сцены захочет читать, переживать, да еще  за это страдание, пусть даже сострадание, деньги платить, покупать? Зачем? Люди хотят жить в мире, в гармонии. И читать хотят о мире  и гармонии. И писать хотят о мире и гармонии. И тогда это становится бестселлером, то есть все покупают не просто книгу, а книгу о Добре, Красоте и Покое. Я тоже это делаю – покупаю эту книгу уже второй раз, и стоит она недешево. Правда, это происходит не по моей доброй воле,  а так предписано в договоре. Когда пациента помещают в камеру, то есть временно изолируют, то, как утверждает доктор, для более успешного лечения необходимо постоянно читать эту книгу, как Библию, и ты очень быстро пойдешь на поправку, потому что поймешь смысл жизни и захочешь жить. 
 
 Если честно, то эту красивую и умную книгу, судя по цене и навязыванию, я и в тот раз осилить не смог и ныне не хотел с собой брать, зная, что чуть ли не сотни экземпляров этой книги в камере уже есть, но мой лечащий врач, как я его называю, радиодоктор, настоятельно рекомендовал: мол, эта книга не заразна, тем более, что это новое издание, расширенное, дополненное, более полезное, и тираж соответствует – сто тысяч экземпляров только на русском языке. Благо, что хоть американцы для нас полезные книги пишут, а то начнешь читать нынешних российских писателей – сплошь разврат, мат, пьянство и бандитизм. А если книга – более-менее серьезная литература, то о кризисе и предстоящем крахе России, и, зачастую, все эти беды от кавказцев, особенно чеченцев… Кстати, а мои беды от кого? От тех же чеченцев, или русских, или папуасов, а может, лишь от моей личной глупости и упрямства? А может, просто судьба?
 
И зачем я это пишу? Мания величия? Решил мемуары после себя оставить, раз иного нет? О чем я пишу? О смысле жизни, моей жизни или вообще? Или о смысле жизни в моем понимании. А зачем?..
 
Я-то знаю, в чем смысл жизни, моей жизни. Теперь знаю, знаю потому что она практически прошла, и в последние годы я ой как хотел, чтобы она закончилась. Однако жизнь – непростая штука, шутить с собой не позволяет, и порою кажется, что все в твоих руках, а потом, вдруг, все так перевернется, что даже не поймешь, как это произошло, как к этому пришел, пережил, а живешь и хочется жить, и откуда-то берутся силы… А смысл? 
 
Впрочем, все это слова. А этот текст лишь для себя, от нечего делать, лишь бы время убить, пока оно у меня еще есть, и меня еще не убило.
 
Это не кокетство и позерство, и не мания. Это строгая и жесткая реальность моего существования. Я в камере. Не в тюремной, а в лечебной. Так и называют, не палата, а камера. Хотя это как будто – госучреждение, институт радиационной медицины, почти в центре Москвы. Правда, наш этаж, то есть полуподвальное помещение, арендует какая-то американская фирма. Весь персонал – наш, точнее русскоязычные. И пациенты наши. И рвутся в эти камеры, и в очереди стоят, и деньги, большие деньги платят. Словом, все, как и я, еще жить хотят, хотя смысл жизни, как и сама жизнь уже…  
 
Однако, почему я пишу? Пишу для себя, как оправдание или самоопределение. Пишу не для истории и анализа, я уже все знаю. Пишу для того, чтобы самому с собой объясниться, как-то выразиться, а говорить я не могу. Очень страдаю. А высказаться хочу, хочу сделать некий отчет, отчет и вывод. Стараюсь сделать вывод для самого себя, для личного успокоения. И я знаю, что я попытаюсь сделать правильный вывод, ибо я буду предельно честен, зная, что эти записи никто, ни за что не прочитает.
 
Тот же день, после обеда. 
Помню в романе «Учитель истории» главного героя Малхаза Шамсадова запирают в каком-то замке почти в центре Лондона, связь лишь с одним охранником-китайцем и питание посредством некого контейнера.
 
У меня ситуация аналогичная, если не учитывать некие нюансы. Они заключаются в том, что я сюда пришел добровольно, еще и деньги заплатил, точнее, за меня заплатили. Связь по внутреннему телефону с медперсоналом, а еще есть мобильник. И еда не как у Шамсадова: все, что пожелаешь, вплоть до черной икры. Кормят здесь паршиво. Но я взял с собой в камеру, разумеется «скрытно», доплатив, мешочек с едой. Ее я умею размельчать, разжижать и через насос прогонять, ибо голод, особенно здесь и с моим диагнозом – рак, не шутка. А опыт у меня уже есть, я здесь во второй раз. А эту церемонию трапезы так описываю, потому что должна была состояться завязка всей процедуры. Вроде бы ничего особенно, обыкновенная капсула, которую надо проглотить и запить водой. 
 
 Однако для меня все это не просто, я глотать не могу, нечем, у меня вырезана вся гортань, и даже верхняя часть бронхов и трахея. Ненавижу я эти медицинские термины. Скажу как есть: на верхней части груди у меня вставлен какой-то американский прибор. Через него я с хрипотцой дышу, кое-как ем, пью, но самое тяжелое, когда стараюсь отхаркаться. Но об этом лучше не думать и не писать. Лучше не жить, чем так жить. И я не раз хотел и пытался покончить с собой, умереть – просто мечтал об этом. Но это прошло, и я теперь хочу жить, должен жить, просто обязан. Потому что я теперь понял смысл жизни. Смысл моей жизни. И он заключается в том, что я должен, я обязан отомстить. И я отомщу. Поэтому я здесь. Лечусь. Хочу хоть немного продлить свою жизнь, ради достижения  своей цели, теперь – смысла жизни. Месть!!!
 
Тот же день, после ужина.
Только что звонила дочь. Она постоянно со мной на связи, а я только сейчас об этом подумал. Разве буквально год назад я мог подумать или даже представить, что моя дочь будет жить в Австрии, и не просто жить, но и выступать в Венской опере. Даже не верится! 
 
Ведь год с небольшим назад ее молодая жизнь, ее судьба были катастрофичны. И даже я, ее отец, единственный, кто у нее остался, – да и у меня лишь она – и, тем не менее, даже я ее отверг, отрекся. Об этом мне сейчас даже вспоминать больно и стыдно. И не хочу… Однако, какова жизнь!? Как вновь все резко перевернулось! Как приятен ее голос; сколько теплого, родного и нежного она мне наговорила. А я в ответ все мычал, слезы текли. Я боялся, что она это почувствует, поэтому как-то попытался общение сократить. Потом написал SMS: «Чтобы я без тебя делал?!». «Дада, дада береги себя. Ты мне нужен, очень нужен!» – вновь, уже поздно ночью, звонила дочь.
 
Те же сутки. Ночь.
Оказывается, я погорячился – книга «В чем смысл жизни?» не такая уж и пустая, ибо я из нее выписываю цитату: «Писатель, ублажая читателя, продолжает поиск вечных истин и смысла жизни».
 
 На первый тезис – «ублажая читателя» – я вовсе не претендую, да и ублажать нечем, как раз все наоборот. А вот «поиск вечных истин и смысла жизни» – об этом я никогда не думал, просто как мог жил. И вот под самый конец, ожидаемый и неизбежный конец, мне пришлось обо всем этом задуматься – истину искать, со смыслом жизнь завершить.
 
И как мне эту напоследок уготовленную судьбой задачу решить. Ведь я уже был тяжело больной, пожилой человек и уже четко знал свой диагноз, свое состояние, просто доживал и не лечился. Потому что сами врачи скептически относились к моему лечению – болезнь далеко зашла. Я сам почти сдался, сник и ждал конца с неким облегчением.
 
Правда, специалисты подсказали, что с моей онкологией можно лечиться в Европе или Израиле. На порядок дешевле в Москве, но это не совсем надежно и желательно. У меня и на этот вариант денег не было, я просто уехал в родные горы. 
 
А тут такое… Может, думая, что мои дни уже сочтены, и дабы добить, напоследок посмеяться, а может, наоборот, чтобы покаяться или еще как. В общем, подбросили мне ужасную кассету – последние минуты жизни моего младшего сына…  
 
 У-у, как все это описать?! Что со мной и во мне творилось! Все нутро загорелось, вскипело. Знаете, как иногда, особенно летом, садится солнце за горами: весь небосвод - алый, вселенский пожар, который, кажется, никогда не потухнет, но он на глазах меркнет, суживается, угасает, блекнет и исчезает.
 
 Так и я должен был умереть, и это было не за горами. Однако мой огонь не только не погас, а возгорелся, во мне закипела такая страсть жизни, точнее, мести, что я захотел, обязан был жить, отстоять, доказать, убить! Поэтому я собрал все свои деньги, даже кое-что продал и в долг взял, – помчался в Москву, чтобы вырезали из меня эту раковую заразу.Было страшно, не просто, больно, уныло, бедно, главная была беда – был в одиночестве.
 
Но… Но жизнь-то не игрушка, и не вечно лишь горе должно было стучаться в мою больную грудь. Теперь я не одинок, и даже скоро стану дедом. А еще, как это ни странно, у меня появился почти единственный, весомый атрибут этого времени – деньги: нынче с ними многое можно решить. Поэтому я здесь, лечусь…
 
Но главное в ином – помоги мне Дела!
 
22 декабря, ночь
Не спится. Всякие дурные мысли и воспоминания лезут в голову. Какое кощунство! Я хочу мстить, кого-то уничтожить, убить и при этом прошу Бога о помощи. Надо молиться, просить Всевышнего о спокойствии и прощении. Я каюсь. Виноват. А пусть всех и за все простит Бог. К тому же – ведь надо быть реалистом. Как я, инвалид первой группы, которого врачи уже давно списали, могу отомстить, то есть противостоять? Но я хочу, очень хочу. Вот эти душевные противоречия душат меня. Да они же и заставляют жить, бороться за жизнь…
 
Надо лечь, попытаться заснуть. Завтра, точнее уже сегодня, предстоит очень сложная для меня процедура – прием радиоактивной капсулы. А теперь спать
Тот же день. Утро.
 
День начался плохо. Я проспал завтрак. Но это ерунда, хуже другое – радиодоктор только что звонил, сегодня капсулы я принимать не буду. Вроде бы, учитывая мое состояние, должны были из Америки прислать особый раствор для более удобного потребления, но он еще не прибыл. Придется лишние сутки здесь торчать. А еще обидно, что здесь нельзя зарядку делать. Радиодоктор запретил всякую физическую нагрузку, пока радио-курс не окончится.
 
Делать нечего – только писать, словно писатель. Хотя, если честно, это дело оказывается тоже не из легких. Да как-то надо время коротать; оно здесь очень медленно идет… И жизнь прошла. Как мгновение… Детство мое было голодное, холодное. Родился я в депортации, в ссылке, в пустыне  Кызыл-Кум. Отца не помню. А вот мать… даже ее теплый, нежный запах до сих пор помню. И это было недолго. 
 
Как круглый сирота попал я в детский дом. Как-то там от голода что-то своровал. Меня перед всеми ругали. Помню, жестко наказали,  изолировали. Мне было до того больно и тяжело, что я, как сейчас помню, мечтал, чтобы случилось что-то масштабное, грандиозное, плохое – как конец света, чтобы мой инцидент забыли, чтобы он показался ничтожным.
 
 
 
Теперь я этого не хочу. Даже слышать не хочу. Я-то свое отжил. Пусть и не здорово, и вряд ли кто позавидует, да как есть, и не жалуюсь. Судьба. Видимо, так было предписано. Но я не унываю. Я переборол это уныние и призываю всех не унывать. Моя болезнь – это итог уныния. Так и доктора сказали, и сам я знаю. Наверное, поэтому хочу поделиться своим горьким опытом. Хотя, кто это прочтет? Лишь тот, кто после меня  в эту камеру попадет. Так у них, наверное, и свой опыт жизни есть. Хотя. Хотя такого как у меня – вряд ли. А может и есть. Конечно, есть, потому что я все вроде бы пережил и жду конца, но радостного конца. Своего конца и своего начала.
 
Декабрь 2014 г.

 

<< На главную >>

Поделиться: